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影子（影子（第22页）有一个孩子，每天上学都要经过那条马路。

他走到那个位置的时候，总会绕一下。

不是故意的，是自然的。

他的脚自己就往左偏了一点。

他不知道为什么，但他觉得，那个位置应该有什么东西。

不是怕踩到，是尊重。

好像那里坐着一个人，他不想打扰。

他长大了，成了一名雕塑家。

他雕塑了很多作品，都是圆形的，花瓣形的。

有人说他风格独特，有人说他重复自己。

他不在意。

他知道，他在雕那盏灯的影子。

他没有见过那盏灯，但他见过它的影子。

在空气里，在他的记忆里，在他每一次绕路的感觉里。

他把那个影子，雕了出来。

不是石头，是青铜。

很小，花瓣形的。

和那盏灯一模一样。

他把这盏新的灯，放在那个亭子的旧址上。

没有亭子了，只有一片空地。

他把灯放在那里，让它亮着。

不是光，是存在。

它在那里，就是它在亮。

很多年后，那盏新灯也被埋了。

城市又变了，空地又成了楼房。

灯在地下，和那些石头、泥土在一起。

它不亮，但它在那里。

它的影子，又投在了时间上。

和那盏旧灯的影子，叠在一起。

两个影子，一个旧，一个新，分不清彼此。

它们一起等着，等下一个后来者。

等下一个摸到它们的人，等下一个把它们雕出来的人，等下一个让它们重新亮起来的人。

后来，后来。

后来的后来。

有一个孩子在那片楼房的院子里玩耍。

他蹲在地上，用手指画着什么。

画着画着，他画出了一朵花。

圆圆的，花瓣形的。

他不知道这是什么，但他觉得，它应该是一盏灯。

他用手心按在画上，手心很暖。

他笑了。

他站起来，跑出院子，跑进那片越来越亮的晨光里。

他不知道，他手心的暖里，有两盏灯的影子。

一盏很旧，一盏很新。

它们叠在一起，像是一盏灯。

亮着，暖着。

一直亮着，一直暖着。

风吹过来，很暖。

像是在招手，又像是在说——后来者，你来了。

我们一直在等你。

你摸到了吗？那是灯在等你。

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